Paris, le Trocadero, aile droite, deux immenses portes de bronze étaient entrouvertes
découvrant une lointaine volée de marches à tapis rouge que j'escaladais le coeur battant,
une bobine de film 16mm à la main.
Au sommet - de cette volée - un énorme bureau derrière lequel une non moins énorme
déesse à la crinière blonde trônait: Mary Meerson.
Je venais lui livrer mon premier court métrage 16mm "Et Car" pour une programmation.
"Pour le Centre Pompidou?" (où la Cinémathèque venait d'ouvrir une salle)
l'interrogea son assistant pendant que la déesse se frictionnait d'un de ses dizaines de flacons
de parfum étalés devant son écritoire.
"Non, non, ceci n'est pas pour les cochons. Ici, au Trocadero" répondit-elle.

Et 3 mn après je me retrouvais dans les sous-sols pour donner mon film à une vieille dame
toute vétue de cuir et en bonnet et lunettes de pilote de chasse de la 1ere guerre mondiale
enjambant des piles de dizaines de bobines.

Voilà les inoubliables premiers émois d'un tout jeune cinéaste qui ignorait les vidéos à venir.

Puisque le destin de ce film où il n'y avait pas d'images, que des clichés (10 ans les plus
dogmatiques des Cahiers du Cinéma en 13mn!) mais une très forte bande son (Urban Sax
à leur début mixé à un dialogue avec Cohn-Bendit dans sa communauté à Francfort)
s'était fracassé sur le commentaiire d'un de mes "maîtres" auquel je venais le présenter:
"Dire que nous avons fait cela!" Serge Daney.
Jean Luc Godard avait été plus sympathique "On peut en discuter".
Mais Mary Meerson l'avait montré.
Plutôt des mères que des maîtres.
Sans doute.